PECADO MAYOR

fue el haberte conocido
para agotar luego,
reiteradamente,
los otros siete.
Nos deleitaba el exceso,
por cada pétalo una margarita.
Y así dejamos
los bares sin cócteles,
las camas sin somieres,
a cupido en la cola del paro
y a los amigos en una realidad paralela
por la que raramente nos asomábamos.
Llovía poesía
y como locos
solo queríamos llenarnos
los bolsillos de versos.
 
Creíamos
en un para siempre idealizado
en un vive y deja vivir
que nos explotó
como una bombona de realidad en la cara,
cuestionando todos los principios
haciendo un queso de gruyere
de los cimientos que nos sostenían.
 
Fue entonces
cuando dejamos de ser valientes,
de llorar con ganas,
de abrazarnos como nubes desnudas
al calorcito que radian los rayos de sol del ocaso,
de luchar hasta el final
contra las injusticias flagrantes.
Y empezamos a quejarnos
en frecuencia exponencial
y dando la misma lástima
que desprende un juguete roto.
 
Volverá
porque todo vuelve
volverá a llover poesía
y esta vez sabremos cómo hacerlo.