PÁJAROS PARA UN ASESINO

Cuando la conocí pensaba
que la vida era una balada triste
que te arroja irremisiblemente
hacia alguna forma vulgar de suicidio.
Pero su acuarela
atrapaba las flores
y la primavera se me fue llenando
de colores vivos.
Volví entonces a caer
en el atractivo reclamo de un poema,
agarrado a la cresta de un verso
que galopaba sin tocar el suelo,
y el cielo se llenó
de gráciles pájaros de papel de fumar.
Pájaros que el sol fue calcinando,
llenando la acuarela de cenizas,
dejando un serio tono gris
en aquel lienzo de mi esperanza.
Suena de fondo una melancólica melodía,
en mis manos la sangre de un verso,
ella un ángel y yo
el primer asesino de la poesía.