Es viernes
y ruge la estación
con el recogido de tu abrazo,
comienza la fiesta.
Bailes de besos
a pecho descubierto,
suspiros de alegría,
sonrisas de deseos cumplidos,
madrugadas interminables,
sin espadas de Damocles
ni arrepentimientos.

Los lunes
siguen siendo la elegía
en la que odio y mato la vida,
y los domingos ya son lunes
cuando suben los pasajeros al tren,
y no me caben los adioses
en ninguna maleta.
Cruzo un desierto de luces apagadas,
rezándole a corazones que no veo,
y noctámbulo y ciego
vuelo a buscarte,
para huir sin movernos,
para movernos juntos
mientras huimos de nosotros.