SIN ArMISTICIO

No fueron las manos añorando
caricias que no dieron,
ni los labios esperando el regusto
de besos que no recibieron,
ni la nariz recordando aromas
que no llegó a catar,
ni la piel erizándose por susurros
nunca escuchados.
No fueron
los caprichos,
ni las mentiras,
ni las formas,
ni los sujetos,
ni la envidia,
de toda la nada que no hubo.
No fueron a su encuentro,
ni nadie los llamó,
no existieron en los otros,
ni en el futuro llevado al presente,
ni en el selectivo alegre pasado reciente.
No tumbaron barreras
después de escalar paredes gigantes,
ni se quedaron a velar ausencias en casa,
ni ayudaron a cauterizar heridas con tontería.
Porque nunca hubo una amistad,
que llegara para desarmarlos.

DESDE QUE LA CONOCÍ

Conocerla una sola vez,
para pasar la vida
con los dedos cargados de hambre,
la mirada eternamente ausente,
la alegría rota
por un alma incompleta.
Conocerla una vez
y echar de menos sus ojos para siempre,
vivir con la silueta de su rostro
nítidamente fotografiada en el pensamiento,
y luchar contra la inconsciencia,
para tratar de no salir volando a su encuentro.
Saberse desabrido,
cautivo de una desdicha involuntaria,
que se agarra sin piedad
a cada una de las células
de un cuerpo devorado por el hastío.
Y asumir un vacío de bosque deshabitado
de océano muerto,
y las ganas
de saltar a un agujero negro,
que absorba toda la poca luz,
que aún arroje,
el rojo herido de esta sangre.

DICES...

Dices que no te dedico tiempo,
y no dejo de pensar en ti,
como planeta que orbita al sol que elige.

Dices que no me vaya tan a menudo,
y antes de volver regreso varias veces,
como quien vuelve por necesidad
a la única patria que talló su infancia.

Dices que ya no te quiero como antes,
y en toda mi vida estuve más seguro de algo,
ni tan herido de amor,
como para asediar así de desnudo el destino.

ENPRUESABAYO (prueba dentro de un ensayo)

Encuentro soledad

en todos los espacios del tiempo infinito,

en las manos de un segundo,

en el regazo de una hora.

Y la cámara muerta

no retrata sueños futuros,

edita caminos pantanosos ya de aire respirado.

Prueba, todo ha sido eso,

su falsa invalidez

lo está marcando todo para siempre.

TENTACIÓN DEL PAUSE

Cada vez que nos veíamos
nuestros cuerpos se incendiaban,
tuvimos que dejar de vernos
porque el deseo era tan potente
que nunca terminaba de apagarse.
Fue entonces,
cuando todo se hizo más triste,
empecé a leer libros
que ya no la mencionaban,
a escribir poemas
que no la reconocían,
a poner por delante
canciones del fin de mi lista,
mientras acariciaba el botón de pause,
pensando,
si alguien también,
lo estaría acariciando.

SUS CAÍDAS

Llora,
su pelo
un mosaico tejido en el viento,
sus brazos
ramas de enebro centenario.

Piensa,
encara el denso terror del abismo infinito,
se abraza a una brizna de aliento,
no deja de creer.
Ya fue.

AUTOBIOGRAFÍA DE OTOÑO

El frío
ya no me dice quién eres,
solo cava tumbas.
Pérdida de ti
subyugada
al motor inmóvil de la nostalgia,
tú, que pertenecías a algo,
ya no eres ni lluvia caída,
ni sangre brotando fervorosa,
ni monte perdido.
Al menos aún eres localizable
cabo en arena movediza,
pétalo fugaz de sueño,
crédito fiable de inconclusión
que se quema tras el abyecto ventanal oscuro.

Nº 5

1             Mañana, autobús, perfume,

A            los minutos esperando a que pases.

2             Edificio, mes, día,

D            el curso de primaria que coincidimos.

3             Mensaje, banco, canción,

I              los deseos que las velas no cumplieron.

4             Hora, taxi, portal,

O           los dedos encargados de explorar el paraíso.

5             Quinto verano, quinta tregua, quinto poema,

S             las letras que el miedo no fue capaz de escribir.

BESOS DE MARIPOSA

Párpados que se sueñan alas,
con pestañas de polen
de polvo de estrellas
que vuelan.

Son colibríes saludando al sol,
caricias de brisa
de aliento cálido de primavera,
suspiros de lágrima de hada.

Con su tiento de nubes bailarinas,
sus huellas de poemas alegres,
riegan de pétalos de rosas,
las caras de las almas que tocan.

Besos que en su pestañear
ahuyentan los miedos
y blindan la paz.

Besos sinceros que se desprenden
del más tierno de los amores,
ese que solo se ama en silencio.

LA VIEJA MUCHACHA FOTÓGRAFA BRASILEÑA

Exhalaba aquel candor especial
de su amado Brasil.
Vivía detrás de una réflex,
que firmaba los cuadros
más tristes del barrio.
Era capaz de leer
en todas las miradas,
de arrancar algo de cariño
del corazón más inhumano,
de desprenderse de ese aire
viciado y cargado de rutina,
que para el resto de la gente
resultaba indispensable respirar.
Había gravado
cada imagen que inmortalizaba
en su denso océano de memoria,
y las describía
sin olvidar detalle alguno,
por eso hablar con ella,
era como emprender un viaje,
que siempre terminaba en aventura.
Pero cada foto que hacía
congelaba un instante de su tiempo,
y mientras ella envejecía joven,
el mundo se le iba escapando,
se le iba haciendo más cansado y vetusto.

SOMBRAS, VIENTO Y MAGIA

Igual fue
aquella decisión,
la de lanzarme
sin estar preparado para el abordaje,
o la férrea perseverancia en verla,
en tratar de sostener la magia de un instante
demasiado tiempo.
Igual fue
que aquel cuerpo
encerraba tanta vida,
que mis manos sobrepasadas
se distraían.
¡Ay de las sombras!,
que acabaron monopolizando el paisaje,
¡Ay del viento!,
que incomodaba a la ciudad,
mientras el tiempo hería
como un agujero destruido.
Igual fueron mis cartas intrascendetes,
que de tantos suspiros
se fueron olvidando de hablar,
que mi boca en vez de saltar
se precipitó por el abismo.
¡Ay de las sombras!,
¡Ay del viento!,
que se ocuparon de mi,
cuando al tiempo se le acabó la magia.

DESPEDIDA SIN CIERRE

A esta despedida,
no la dejaré marcharse

sin decirle:

Que son como tardes los días,
que parece que va a arrollar y anochece,
en esta ciudad injusta de estrellas fugaces,
donde hasta las piedras,
parecen estar de paso.

Que me diga
a dónde he de acudir,
para maquillar estas míseras arrugas de miseria,
a dónde irán a parar
tantas sonrisas que ya no alfombrarán
la tenue luz que entra en mis retinas.

Sin que salte de un
"que me diga"
 a un
"Dime,"
porque mientras me dices,
aún no encajo el directo de tu ausencia,
dime que cuando te vayas,
te quedarás grabada en mi cabeza,
que solo se irá el olvido en solitario,
a brindar con la tristeza.

Suéltalo que ya no tengo fuerzas,
para seguir sosteniendo la voz
con palabras tan inquietas,
y escupe de una vez,
de todas las despedidas,
sin duda la que será la más bella.

Y vete,
vete a transgredir
las fronteras de tus sueños,
vete para ser feliz,
que así no será tan duro
echarte de menos.

MÁS NADA

Habían compartido
tantas y tantas vivencias,
que para ellos,
el sol solo era sol
si los dos lo contemplaban,
el mar solo era mar
si lo disfrutaban juntos,
la luna solo brillaba de verdad
en compañía de ambos.

Habían consumido
tanta belleza juntos,
tantas huidas sin marchar,
tantas palabras sin mover los labios,
tanta poesía con las manos,
tantas canciones con los ojos.
Que de separarse algún día,
por cualquier motivo de causa mayor,
no descubrirían nada,
nada sería de su interés,
porque fuera de ellos,
no habría más nada.

VIDA SIN LÍMITE

Vamos infestándolo todo de huellas
a cada milímetro de vida,
sin ser conscientes,
de la magnitud,
ni de la trascendencia de cada una.
Son alteradas
por la percepción y el tiempo,
por los sujetos y sus estados.
La realidad es un sueño macabro
en el que tratamos de orbitar
solidarios,
sin conseguirlo.
El límite,
aún no sabemos lo que es,
y eso,
es lo único,
que nos hace felices.

- NO ES NADA

Yo quería estudiar,
tus comas,
tus pretéritos,
tus puntos suspensivos,
tus arqueados paréntesis,
tus subtítulos ilegibles,
tus peores guiones,
tus monólogos más directos,
tus subordinadas más irrelevantes.

Trataba de entender
tus notas al margen,
tus circunloquios,
tus abreviaturas inventadas,
tus cántaros de fonemas
que queriendo echar a volar,
no paraban de estrellarse.

Y ese - no es nada -
que lo era todo.

ESCLAVOS DE NUESTRA IMAGEN

Se han cansado,
las fotos y las imágenes,
los grabados y los colores,
las lentes y los espejos,
puede que hasta la luz
se haya aburrido de ti.
¿cuándo dejarás de sentir
esa irresistible necesidad
de verte, verte y verte?
Cuando el mundo
te demuestre
que no eres tan importante,
Cuando mires
sin el hábito de adorar,
de tratar de ver algo
que siempre te agrade.
Cuando mires
con el ánimo de descubrir,
y descubras,
que la belleza reside,
en la óptica del que observa.

SERES E INSTANTES

Somos seres

altamente contaminantes.

El porvenir me ha contado,

y él es el que más sabe,

que te arranque todas las sonrisas

que baile al son de las llaves,

de las puertas

que nos llevan al desastre.

Seres desarticulados,

continentes de desiertos,

buscando esperanzas,

en el rumbo equivocado.

Pero ahora

dejemos que todo siga su curso,

que ha venido la primavera

a rescatarnos en este último instante.

¿cuál es el último instante?

este,

este,

este…

NI MEDIA ESTACIÓN

Se habían declarado amor eterno,
antes de aquel invierno que planearon,
aquel invierno maldito que nunca llegó.

Quiso borrar su imagen,
pero ella la había enterrado,
en el refugio antinuclear
más profundo e inaccesible
que había edificado en su corazón.

Aquel otoño,
en el que el agrado de su compañía
lo abandonó,
gemían de añoro,
el viaje a isla Salina que no hicieron,
las cartas que dejaron de escribirse,
las arenas de las playas
que sus cuerpos no tocaron,
la nieve que no alcanzó
a canear sus cabellos.

Parecía fluir
una amable brisa cálida,
y una helada repentina los despistó,
tomaron caminos paralelos
que el viaje fue separando.

Aquel otoño perdido,
no pasó del primer asalto,
ni cambió calma por dedicación,
ni se canjearon deseos por caricias,
ni hubo un inesperado rebobina,
para tratar de cumplir los sueños
que el destino les arrebató.

Participo en un libro de varios autores: MIRADOR

Me ha encantado participar en este proyecto y os podréis encontrar en él, seis trabajos, uno de cada autor, Nino , AtHeNea, ©Clarisa Tomás Campa,  Auroratris, Livy y un servidor , algunos mezclan prosa y poesía otros solo participamos en verso. Hay ahí encerrados historias y poemas muy bonitos. Os dejo el enlace: 

https://www.amazon.es/Mirador-1-Perspectivas-VV-AA/dp/1985048841/ref=asap_bc?ie=UTF8

Gracias a AtHeNeA por pensar en mi para este proyecto y a Nino por hacerlo posible.

CANCIÓN PARA DANI

Ni anidar
en las piernas de Julieta,
ni firmarle un cheque en blanco,
a las andinas flores de la canela.

A ti,
lo que te despeinan,
son los versos en prosa
del espejo de tu alma de poeta.

Porque,
ni la vida
es una raqueta,
ni la política es una ciencia.
Lo importante,
es aprender a pescar,
en mares,
donde los peces
      son pirañas que vuelan.

COMO CUANDO EL HIELO ESTALLA

Sonrió así
como cuando el hielo estalla,
con luces y formas distintas.

Tiemblo y flaqueo,
y soy azar,
miedo,
frío intenso
con necesidad de abrigo.

Quién sabe
si soy miedo o frío,
o los dos.

Pero
solo uno contigo.

PORQUE NO TODO LO ARREGLA EL SILENCIO

Los árboles se caen,

aunque no haya testigos en el bosque,

para saber si hacen ruido.

Necesita entrar
en espacios tan caídos,
como tantos lugares industriales abandonados,
donde es desalojada
toda la trayectoria del individuo,
y se es lo que se es,
sin falsas aproximaciones,
sin fachadas calculadas,
ni alertas por encargo.
Desactiva todas las impaciencias,
se alimenta
de la pena del mar del invierno,
se divierte
mientras el mundo
se cae a cachos
y eso es imposible de soportar.
Necesita encontrar la pasión por una ilusión
en alguien que aún la tuviera,
y sustraerla
como última estrategia de supervivencia.

VOLVEREMOS A PARÍS

Cuando tú vivías sola,
yo trataba de encontrarme,
escalando los restos del muro
del gueto de Varsovia.

Cuando tú salías a bailar,
yo vendía la salud de mis ideales,
mientras a mis sueños
los iba devorando el sistema.

Cuando tú estabas trabajando,
yo viajaba sin irme,
buscando los límites del exceso,
nadando en un mar de rocas afiladas.

Cuando tú estudiabas,
yo lanzaba pelotas al viento,
para no enfrentarme a un porvenir
con el que no me conformaba.

Cuando estabas en París,
fue aquel 13 de noviembre
y tú estabas conmigo.
Pisábamos un suelo que pinchaba,
salíamos a la calle,
con el corazón latiendo en las manos,
intentando ejercer normalidad
contra la barbarie de unos atentados.

PERTENECEMOS A NUESTROS SUEÑOS

Como explicar
que pertenezco a un sueño,
que al intentar alcanzarlo,
este siempre cabalga al plateado horizonte.

El mundo me cansa acumulativamente,
insistiendo en manchar de colores,
la única común bandera blanca,
que nos puede rescatar
de esta potente voracidad autodestructiva.

VIAJERO FORZOSO

Seguías una vía del tren,
vía que cruzaba una autopista,
autopista que acababa en una carretera,
carretera que rodeaba un aeropuerto.

Anhelabas con fervor,
una oportunidad para poderte marchar.

Veías aproximarse infantiles ilusiones,
ilusiones que aterrizaban como responsabilidades,
responsabilidades que desembarcaban en necesidades,
necesidades que se irían diluyendo por el camino.

Querías huir,
de aquella aburrida ciudad diminuta.

Gateabas en una guardería,
guardería de la que correrías a un colegio,
colegio desde el que caminarías a un instituto,
instituto donde aprenderías algo sobre la vida.

Y aún no sabías nada.

Aún no sabías nada,
sobre aquel pánico atroz,
que te asaltaría
al tener que abandonar el hogar.

ESTACIÓN WITHOUT YOU

Sonaba with or without you,
y las estrellas la ataviaban
con su manto dorado.
Portugalete aún guarda
algún latido de mi pasado.
Yo quería aterrar mi inocencia,
en uno de aquellos
perfectos tristes ojos azules,
atentar en la memoria,
para formar parte
de sus mejores recuerdos.

Fue subidos a una barca,
que cosía las orillas del Nervión
con su continuo trasiego,
fue sobre aquellas aguas ciegas,
ciegas de noche, a ciegas,
donde la sombra de su rostro
eclipsó
toda la luna,
para mi.

Y cuando el reloj señaló su hora,
se alejó …
y antes de marcharse,
ya me había dicho adiós.
Me quedé ahogándome
en una densa laguna de abandono,
roto en la derrota,
en aquella gélida estación de metro,
una estación tan triste,
que juro y perjuro,
que no la volveré
a habitar
jamás.

A 1 CM. D.T.B.

Fue a uno,
estuve a tan solo
uno.
A 1 cm. de tu boca,
me hice tan pequeño,
que te me antojaste,
un mar repleto de secretos.
Volví a mirarte fijamente,
a 1 cm. de tu boca,
y vi belleza,
y vi agotarse el cansancio,
el miedo, el odio,
y vi alejarse
a mi hermana la tristeza,
y vi también emoción,
nervios, sueños, ganas,
corazón,
y más belleza.
A 1 cm. de tu boca,
me cupo el universo en las manos,
viajé a tantos lugares,
que ya no me alejo de ti
cuando viajo.
Fue a 1 cm.,
estuve a tan solo
1cm. de alcanzar la gloria.

PÁJAROS DE HIERRO

No me digas que los pájaros son de hierro,
que no te puedo abrazar,
porque la culpa
lastra
tu ánimo amedrentado,
que miras por la ventana
y haces triste la ciudad,
y triste la tarde
sin la chispa de tu encanto.

Algo más podrá hacer,
esta intensidad
de un ansia desmedida,
cansada de ocultarse,
y tan inútil como la prisa sin carrera.

Porque caen,
caen y siguen cayendo,
minutos descosidos,
dejando marcas imborrables
sobre nuestras pieles de barro.
Aunque mi mano,
no tenga la entereza,
de ser capaz de caligrafiar tu nombre,
el viento no se olvida,
ni se callan las canciones.

DIÁLOGO DE FORMA 1: COLORES

-¿Por qué lloran los niños?

                                                         -lloran porque sienten

-Sentir es universal

quién siente,

quiere.

                                                         

                                                          -Todo el mundo quiere

-¿Por qué nos matamos entonces?

                                                                            

                                                          -Por miedo a lo que no conocemos

Pues cada vez, parecemos conocernos menos.

                                                        -Estamos destinados a entendernos
                                                        tarde o temprano, antes de desaparecer.

El color, el arte, la religión, …  

son nuestras en la medida en que las usamos 

pero no nos pertenecen, 

creer que las poseemos 

nos hace pequeños ante nosotros mismos.

AÑORADA SOLEDAD

Desde que no me acompañas
tampoco me visitan las ideas,
ya casi no reparo en nada,
soy un transeúnte
que se deja llevar por la inmediatez,
no observo el paisaje,
ni la belleza sencilla de cada detalle,
soy el polizón de una nave sin comandante,
parece se hayan agotado
los suspiros de la reflexión,
tan nutridos y necesarios,
quisiera verte mañana,
pero eso,
ya sabes,  
llega un punto
que el deseo no alcanza,
se antojan posibles nunca terminar,
mundos que a veces no se salvan.

HACERSE ENTENDER

Nunca esperé,
aquella llamada
que no me hiciste,
ni los tangos
que se agarraban al después.
Tampoco el verano
que jugaba
con tres ciegos al escondite.
Pero vino,
y agua de otoño triste,
melodías que arañaban
antes de parar de escucharlas,
pasaportes roídos
por los ratones del insomnio.
Me niego a guardar,
tanta sal de lágrimas
en cántaros de barro agrietados.
No somos viejos,
pero son las mismas situaciones,
las que vuelven a poblar
estos papeles,
que para persistir se marchan
con lo único que queda,
la pobreza
de no saber
hacerse
entender.

ENTRE ELLA Y TÚ

Cómo se detiene todo esto,
ahora,
que accidentalmente,
he instalado su rostro,
en la jaula de mis sueños.

Mis camaradas lo notan,
notan como se me agarra,
mientras escupo al cielo,
con fiereza impotente.

Ya es
y ya fue tarde,
no pararé hasta el final,
a no ser,
que alguien me rescate,
y ese alguien…
siempre has sido tú,
con el mundo por delante.
Vuelve,
pero si no vas a regresar,
ve(quéda)te.

DE LOS VERSOS Y POEMAS 1

El mejor verso
es el que no se tropieza,
el que sale a caminar
y baila,
armonizando la melodía
que dicta el latido,
luego le intentan seguir los demás,
que tratan desesperadamente
de acariciar al menos,
el rastro de ese ritmo.
La chispa es finita.
Entonces llega la encrucijada,
y queda la subjetiva tarea
de elegir,
a los que mejor conjugan
esa quimérica danza,
para que el poema llegue
a la orilla
de la aceptación del autor,
esa que nunca parece alcanzarse.

CAMINANTES DE TIEMPO

Desgarras mi memoria,
como el glaciar
que lentamente arrasa el valle,
me desarmas
ante esta fatua novedad,
anclas tus garras
a mi presente,
y navegamos,
kilómetros de calmas,
océanos de viento,
hasta hacer insondable,
la huella de nuestro horizonte.

cA(l)[r]icia

Pues AtHeNeA me hizo una petición para el cumpleaños de una amiga suya, os dejo el enlace a Isla de luz donde la podéis leer.

ESPERANZA SIN EXPERIENCIA

Fueron las esperanzas,
las que abrigaron
la llama de la duda,
antes de que la culpa,
se avinagrara a fracaso,
antes de que aquella derrama
agotara la conFianza.

Quién iba a decir,
que toda la soledad,
estaba tatuada
en su ombligo,
que redundarían tanto
aquellas canciones despiertas.

La metralla de la inexperiencia,
había penetrado en los miedos,
incapacitando momentáneamente,
la funcionalidad de verbo.

INICIO DEL VERANO

No sé si aquello fue real
o una emboscada a quema ropa
de mi sueños,
pero sí que la vi pasar,
y fue un disparo al corazón,
fue directo.
Aún no logro adivinar
qué perro era el que paseaba,
pero sí que había florecido
al doblar la esquina
de un miércoles desganado.
Sus cabellos eran largos y cálidos
como las tardes,
sus gafas negras y oscuras
como las noches,
su cara alegre, blanca y clara,
como las mañanas,
y sus labios brillaban,
como brilla el sol en esta
época del año.
Danzaba al caminar,
danzaba como no danza nadie,
ligera como una mariposa,
en plena y absoluta
armonía celestial,
mis ojos flotaban a su paso,
era ella,
era sin duda,
la flor más bonita,
la pelirroja más guapa,
de cualquier inicio del verano.

Siempre

ReInventa palabras
cuando se le quedan chicas
las que ya tiene inventadas,
brilla con su luz precisa,
Siempre,
aunque ya esté
iluminada.

Adora la sílaba,
conjuga los fonemas,
declina los significados,
argumenta los abecedarios,
alimenta
con su chispa el lenguaje,
tiñe de colores los versos,
y suma un trino
a la aventura,
explorando
debajo de las alfombras de los caminos,
sobre los que todos pisamos
y nada encontramos.

Ella no escribe,
retrata,
pinta,
esculpe,
dibuja,
enmarca,
cuenta,
descubre,
testa la sensibilidad,
del que perplejo trata
-aunque solo alcance en parte-
de escrutarla.

He estado leyendo estos días un poemario que me hacía mucha ilusión leer desde hace tiempo de una compañera de letras, no quería contar nada de ello hasta haberlo acabado y aquí lo tenéis.

Os dejo un enlace al blog de AtHeNeA  y un enlace a amazon de la maravilla de su poemario "Siempre"

Gracias AtHe por tanta belleza.

ATERRIZANDO

El vuelo tomará tierra,
en cualquier algún momento,
dejarán de flotar las ideas,
acamparán las necesidades
en esta inmediatez ahora despoblada,
será ya en este incipiente desorden,
donde olvidemos todo
lo que realmente importa,
siempre es así,
así somos de cobardes.

MI GRAN APRENDIZAJE

Mi casa era un tallo
a la orilla de una chimenea,
una desgastada televisión en blanco y negro,
un sofá de escay empobrecido,
la humedad de una pared recién encalada,
cuatro bombillas pestañeando
hasta que la tormenta las convertía en velas,
la remota esperanza de que un padre
llegase al caer la madrugada,
aldeas con y sin abuelos,
muchas ganas intactas de todo,
un mar infestado de miedos,
un océano de complejos por llegar,
la oscuridad de otro invierno perpetuo,
rápidas alegres primaveras,
raudos felices veranos,
los pies colgando en el columpio,
lágrimas y risas
sin versos de por medio,
y una MAYÚSCULA ignorancia,
de las gripes
del amor después del amor,
de que la tierra
comenzaba a quemarse,
de lo que puede llegar a arropar
un noche repleta de estrellas,
de la maldad
que engendra una sociedad empoderada,
de cuánta belleza
puede caber en una tarde de playa,
del tacto vital
que ejerce la amistad en el corazón,
de que aprender
a cultivar la paciencia,
seguiría siendo
mi gran aprendizaje.

SENTIRSE CAPAZ

Sentirse capaz
de realizar muchas cosas,
es remar y no alcanzar la orilla,
como estar vigilante
de una posible fortuna que siempre
te acaban robando,
caer en el pozo de la inseguridad,
y darle comodines al miedo,
cantar a la libertad
eligiendo voluntariamente ser prisionero,
querer llegar al más allá
sin haber salido del patio del colegio.
Sentirse capaz,
nunca es hacerlo,
pero
siempre
es
lo primero.

FELIZ DÍA DE LA POESÍA

Soy más de medirme a ti sin estandarte
de retirarte con la mirada,
la artillería pesada de mis tanques,
y llorar por necesidad
y soñar con no volver a tener que hacerlo.
Soy más de a solas,
pero con tu luz en silencio
compro todas mis semanas,
me encierro en el altar de tu cuerpo
y tiro la llave a un océano.
Soy más de viajar desde casa,
embarcar en libros,
desplazarme por canciones,
doctorarme en bailes de cocina,
alfombrarle la terraza a la poesía.
Soy menos de lo que dicen
las líneas de la persiana de mi frente,
los camareros de mis bares,
las almas aduladoras
que me vanaglorian por el hambre.
Soy bastante de no darme por vencido,
de atardecer en mañanas
que beben de tu ombligo,
de habitar en noches
que marcan el destino.
Lo que sí que sé que soy,
es
un futuro olvido,
pero eso ya no me importa,
si consumo el presente contigo.

NOVIA INUIT

EL ANONIMATO DEL SECRETO

Busco desprenderme,
de estas palabras gastadas,
que las provoca un sentimiento,
que al no expresarlo,
va lastrando
más cada vez,
mi ánimo,
enjaulándome
en un lamento denso,
como ancha es la mar,
y profundo
como los ojos
de un anciano vagabundo.
Busco desahogar
este desagüe atragantado,
lanzar esta proclama,
que me arde en las manos,
que me tiene desvelado,
busco ser capaz de atreverme
a demostrármelo,
para luego,
pasar del anonimato,
a la carencia pública de un abrazo.

RETROFUTURISMO

Iré de tu casa a la mía,
patroneando un barco,
nuestra ciudad será como Venecia,
pero Venecia habrá sucumbido.
Los que se han ido no se habrán muerto,
se habrán quedado en el pasado,
solo habrá gaviotas y más gaviotas,
alimentándose de carroña humana,
y nosotros seremos felices comiéndolas.
No tribularemos, solo nos entregaremos
a los meros quehaceres diarios.

ZAPATOS DE SIRENA

Poema para un petición de Patri

Las palabras
pierden el sentido,
cuando su voz
irrumpe como la primavera
en una canción,
en el corazón.
Y las notas
se van encendiendo,
en una escala
que se eleva,
como un globo de helio en el cielo.

Y si es la sonrisa,
la que amanece desprotegida,
ahí está de abrigo,
la calma densa,
que irradia su mirada,
para hacerle
un traje a medida de palabras.

Solo pide que no le pidan
más de lo que quiere dar,
que no le traten
de cerrar puertas,
porque luego las abrirá.

Dicen que camina para atrás,
cuando la envidian porque vuela,
este domingo,
sale a estrenar,
sus zapatos nuevos,
sus
zapatos de sirena.

LA PRIMERA DE MIS METAS

No sé si hice mal o bien,
si tendría,
que haber acudido  a tu auxilio,
si tendría que haber zurcido,
algún roto más.
Sabes que te amé,
por encima del umbral de mi deseo.

Ahora puedo entenderlo,
solo quería que fueras feliz,
por eso me fui apartando
aquel verano incendiario,
a la acera de tu vida,
me alejé de ti.

Necesitaba verte,
tu sonrisa,
aquel calor protector
que solo expedía tu presencia.
Necesitaba saber de ti,
pero me alejaba,
poniendo cada vez más y más,
urgencias,
quehaceres,
fiestas,
entre nuestras vivencias pasadas.

Las raíces de nuestro árbol,
aún estaban verdes,
y yo tiraba y tiraba,
no lograba arrancar nada.
Corté,
con mi hacha afilada de amor propio,
corté aquel jodido tronco,
y me marché.

Solo oír pronunciar tu nombre,
me hacía daño,
un dolor dilatado,
profundo,
ancho y agudo,
punzante en el pecho.

Mientras exploraba otros mundos,
he vuelto a saber de ti,
supe que reías,
que tuviste hondas penas,
que amaste y amas,
que has cumplido sueños,
que has celebrado,
que eres feliz,
y esa,
fue siempre,
como te decía,
por encima de todas,
la primera de mis metas.

QUERÍA DECÍRSELO

Quería decirle
que me sigue supurando aquella herida,
que las becadas siguen viniendo al lago,
y que no abrí aquel manifiesto,
ni leí aquella tesis,
que aún no consigo
repartir bien el tiempo,
y eso me abate.
Que el sauce
sigue llorando,
cuando el sol
derrite la helada
por las mañanas,
que ya no me quita el sueño
el hecho de no saber
nada de aquella buena muchacha,
que el miedo
campa por las calles a sus anchas,
que empiezan a faltarme sueños
que me aten a un mañana.
Que este tratar de volver
a hacer bien lo mismo siempre,
me enloquece en el día a día,
y a largo plazo
me entristece profundamente.
Que ya no reparto
pesares, desacuerdos o disgustos,
porque ya no me duelen,
solo vuelven
a arrancar lo suyo,
periódicamente,
como las becadas,
como la noche
cansada de noche.
Quería decirle,
antes de que mi silencio,
se lo contara.

RÚBRICA ORIENTADA

Abrir la noche,
empujado por el arrojo consciente,
de una maldad egoísta,
para condensarlo todo
en un crimen,
y dejar la huella exacta,
detalladamente escrita,
y que tus labios,
simplemente,
la musiten.

CALLES SOLITARIAS

En ocasiones,
vuelvo al bar
donde nos conocimos,
            busco tu sonrisa
                              detrás de la barra.

Ya no eres tú,
ni tu nombre,

                               son las tres letras
                               del nombre más bonito
                               que me amaba,
ni está el cuerpo del delito,
ni sus manos cansadas,
                               al terminar la jornada,
                               ni el espérame fuera,
                               que salgo con ganas.

No sé si habrás regresado,
                               a vivir a aquel puerto
                               de mar que te vio crecer.

A mi la vida

                              no me ha vuelto a llevar,

                              por calles tan solitarias.

POEMA PARA PETICIÓN DE MARÍA PERLADA:

DESEO SIN CABIDA

Todo comienza
cuando perturbas,
una hoja en blanco.
Deslizas emociones,
de línea en reglón,
besando,
de ola a orilla,
lamiendo,
en un sensual movimiento.

Te van quitando la ropa,
las palabras,
envuelta en jadeos,
que se aceleran
con el devenir de los versos,
y vuelves a beber,
de la pasión irrefrenable,
que derramas.
Es el amor que late en ti,
son las letras
que te abrazan.

Tratas de manejar
cada silencio delirante,
cada pausa interludio
coma sofocante,
cada estrofa creciente.
Y allí nos llevas,
a desbordar
la cabida de nuestro deseo,
antes incluso,
de llegar a la cima,
del orgasmo del fin del poema.

ATENCIÓN AL INSTANTE

Por lo que más quieras,
no caigas en la tentación,
de leer ahora el último verso,
es lo único que te pido,
solo eso.

Céntrate
en este encuentro,
deja que fluya,
la magia
de nuestro puto momento,
no trates de ver
más allá, y

ya lo has hecho.

MANUAL PARA VENCER EN NAVIDAD

¡Armémonos!,
hagamos acopio de abrazos,
de besos, de sueños,
acoracémonos hasta las trancas,
de opciones, de memoria,
de oportunidades, de historia.

Que la rabia sea el pedestal,
al que se suba la estima.

¡Levantémonos con furia!,
como fieras en pie de guerra,
dotémonos de ánimos, de presente, de cuentos,
retemos al futuro con los ojos incendiados,
cubrámonos de cariño, de libros, de poesía,
perdamos el miedo al desencuentro.

¡Reivindiquémonos con ira!,
clavemos en el cielo nuestra bandera,
y acojamos en el hogar ideas nuevas,
que no se cumpla esta vez la hoja de ruta,
que no sea siempre el poder el que pueda,
sino las ganas.

¡Reunámonos con osadía!,
con insensatez, con rebeldía,
amotinémonos resplandecientes de  belleza,
como si fuésemos una manifestación de mariposas,
y saturemos de colores las calles,
los barrios, los días.

¡Aprovisionémonos de fe!,
de amistad, de canciones,
aunemos premios y esfuerzos,
tengamos conversaciones a corazón abierto,
que la confianza en los pueblos,
derrita los argumentos de los necios.

Hagámoslo,
sí,
hagamos eso
que nunca se ha hecho.

¡Llenémonos de luz!,
de luz de Sol,
de luz de estrellas,
de luz de luna,
de luz de mar reflejada,
y pongamos luz
con nuestra mirada,
en las luces apagadas de otras caras.

SU SANO JUICIO

El mundo
se cae a tus pies,
el sol revienta,
la luna se queja,
tus labios alegan
un presente incierto,
tus ojos
llaman a cobro revertido
al encuentro.
Tratas de seducir el aire,
y el aire,
no se seduce con morritos.
Vuelves líquido el movimiento,
vuelas,
y yo no te sigo
porque nadie,
en su sano juicio,
puede hacerlo.

PERIODISTA SIN ABRAZO

No llamaban mi atención sus caderas,
ni tiraban de mi ánimo sus pechos,
ni su culo soberano,
pero no había bomberos,
que apagasen las pasiones
que incendiaba a su paso.

Apuraba un cigarro,
quería matar al futuro,
llevándose por delante el presente,
el sol la expulsaba de la cama
y la ciudad se le hacía pequeña,
diminuta.

Nadie olvidará sus excesos.

Puede que un día
escuche su voz en la radio
o encuentre sus palabras desnudas,
tiritando
en la columna de algún diario.

Lanzo mi primer poemario: ABORIGEN DEL SILENCIO

Llegó la hora de presentaros el proyecto en el que estuve trabajando los últimos meses, un libro con poemas revisados y algunos nuevos, espero que os guste, en función de la respuesta decidiré escribir algún otro o no.

Si lo queréis adquirir por diez euros os lo pongo en casa, solo tenéis que escribir un mail a elucubrador@gmail.com.

Si vivís en Santiago en la librería Gallaecia Liber (Rúa de Ramón Cabanillas, 8, 15701 Santiago de Compostela, A Coruña) lo podéis adquirir.

Espero que os guste. Un saludo.

PREÁMBULO DERROTADO DE INVIERNO

Tristeza
de día gris,
de silencio metalizado,
de veleros deambulando
de lado a lado,
como queriendo seguir,
la procesión de una ausencia,
ausencia telegrafiada
por los restos de las olas
que vienen a morir a puerto.
Hace horas,
que se ha levantado el día
y no se encuentra.

Estaré detrás de ti,
en cada noche oscura,
en las madrugadas desiertas
de países olvidados,
en los acantilados
de tus temores abruptos.

También estaré,
en la fiesta de tu felicidad,
en la alegría momentánea
de las pequeñas sonrisas,
en la doceava campanada,
de cualquier año maldito.

Lo haré siempre
sin pedirte que me quieras,
que me escribas,
que me llames,
o que vengas a verme.

Puede que algún día,
te sientas observada,
sospecharás haber soñado algo
de todo esto que te cuento,
aunque nos hayamos conocido hoy,

nunca más me vuelvas a ver,

y estés profundamente dormida.


Te quiere,
tu Arcángel de la guardia.

DESPROTEGERSE

Hace años que evito pasar largo tiempo seguido con amigos, es como un mecanismo que desarrollo para protegerme y para proteger a la gente que quiero,  eso me convierte a veces en un ser huraño, aparentemente insensible, que interacciona lo justo y por compromiso, pero que al fin y al cabo siente y es consciente de lo que eso supone y de la distancia insalvable que puede llegar a crearse, aunque hay días que el corazón capitanea este barco timoneándolo a la deriva y en un arrebato de nostalgia pulso la tecla que marca tu número en mi teléfono.

HOY NO

Ya no hago planes
para enviarte un WhatsApp,
quedar en casa
y abordarte por el cuello.
Ya no me encuentro
entre los trazos de tus dibujos,
ni en la nebulosa de tu asombro.
Ni presientes la amenaza de un susto
que desate tu histeria por la calles.

Ya no ...
Caminan nuestras sombras futuras en paralelo,
ni provoco tu ira,
ni te llevo la contraria,
ni te relato mis derrotas a las damas.

Ya no acierto con tu cuerpo,
al despertarme y echar la mano,
al otro lado de la cama.
Ya no espero,
que te impresionen mis palabras,
que hayas abrigado,
algún rastrojo de un te quiero mío,
en algún cobertizo perdido de tu corazón.

Tampoco espero,
que tu esperes que yo espero,
que algo nuestro,
reclama ser devuelto.

Ya no ...
Hoy no.

AFLICCIÓN

Hierve en mi garganta
y en mi estómago,
un pesar ardiente
de impotencia descarnada,
y la cabeza se agota
en un recurrir insalvable,

Supongo que duele,
así,
de la manera más profunda
que hasta ahora,
haya conocido.

Va conquistando,
todo lo que me pertenece,
avinagra las posibles sonrisas,
adultera los buenos motivos,
subraya los malos,
afila los cuchillos que no esquivo.
Intima,
se funde,
con el lado oscuro,
de mi polo negativo.

TODO FUE AL REVÉS

           rahcram saíreuq úT
                ,aímrod em oy y
           raseb saíreuq em on
             ,aídneterp ol oy in
,etnednecsartni aíres odot
                   ,dadilaer ne is
      ,séver la odot eseuf on
           .aíseop anu aíres on


Tú querías marchar
y yo me dormía,
no me querías besar
ni yo lo pretendía,
si sucediese así,
este poema,
nunca se hubiera escrito.
En realidad,
todo fue al revés.
Tú no te querías marchar,
y yo tenía los ojos bien abiertos,
tú te morías de ganas de besarme,
y yo no paraba de darte argumentos.
Y pasó todo ese mundo que pasa,
después de un primer beso.

DECLARACIÓN

Te quiero tanto,
que sé,
que no encontraré,
mejor manera de vivir,
que erosionándome,
como lo hicieron estas arenas
que antes fueron rocas,
erosionarme contigo,
y formar parte,
del tacto perdido,
del olor ausente,
de la óptica desaparecida,
del ruido caído sin testigos.

CADUCANDO

Este lidiar con la pena de mi mismo,
este hacerse mayor a pie cambiado,
sin nadie cómplice cercano
con arrojo suficiente para atestiguártelo,
este descubrir que las fiestas
son siempre más de lo mismo,
este relativizar lo adolescentemente vital,
y revalorizar lo mundano.

Este ronco canto ajado al añoro,
sentirse como una apolillada reliquia
sacada del escombro,
este calzar cenizas con vanagloria,
y mentir para sobrevivir,
sabiéndote perdedor en casa
habiendo ganado fuera.

Este caducar irreversible,
como lo hizo,
el sueño de juventud incumplido,
de un anciano.

ESTADO: RESACA

El desnudo cadáver que resta de mí,

el tiritar nervioso de mis manos enfermas,

tú con esa sonrisa angelical,

yo despedazado,

mirando al espejo,

intentando adivinar rastros,

de un tipo del que ahora pienso,

era mejor persona en el pasado.

Se me rompe la espalda,

y traslado mi hipocondríaca ansiedad,

al barco velero en marejada del sofá,

tu piel evoca,

la suavidad jovial de la adolescencia,

y a mí me duele,

me rechina de dolor,

a pedrada seca

la cabeza.

Solo pienso que te irás,

o que huiré apresuradamente,

que no volverá ninguno,

y que no habrá nadie a quién rescatar,

y ese es el más bonito ahora,

de mis compulsivos pensamientos.

PARA UN MAÑANA

Y si ayer,
salimos a bailar,
y cierras los ojos,
mientras me arrimo a tus besos,
y fue algo especial,
y te quedas un rato más,
para que venga hoy,
con la pasión ahuyentando al miedo.

Y si prende
el carbón en el brasero,
dispuesto a consumirse
hasta las mismas cenizas,
y si ocurrió
y ocurre todo esto,
entonces…
tal vez haya un mañana.

ES MUY SIMPLE

Es muy simple,
Respetar a los demás,
Ayudar a quien lo necesite.

Es muy simple,
Hasta que la ambición,
Va consumiendo los límites.

Es muy simple,
Tener y dar libertad,
Y que esa libertad,
No mengüe la de alguien.

Es muy simple,
Luchar por tus sueños,
Sin pisar a sabiendas
los de nadie.

Es muy simple,
Tan simple,
Tan básico,
Tan necesario,
que hasta parece sencillo.

EN LA ISLA DEL MIEDO

Peleas contra una pared de mentiras,
que no has elegido,
y todo lo que soñaste nadie
podrá escribirlo,
cuentas,
no paras de hacer cuentas,
pero siempre has preferido las letras.
Hay momentos que trepas,
te escapas por un agujero en el tejado,
observas el cielo y piensas que vuelas.  

Vuelves al cotidiano espacio infinito,
sientes que algo te duele mientras pestañeas,
piensas que es la muerte la que se avecina,
y es la vida que te atraviesa,
al galope de un coche de carreras.
sin,
a penas,
darte cuenta.

Centras tu atención en el recreo,
pero no acierta a desviar tus tempestades,
la risa esconde pudorosamente
su fugaz visita,
y dispara el miedo,
su alargado anacronismo.

Y ese eres tú,
jugando,
también,
a que la vida termine.

YA ME CANSÉ

Tú,
que siempre preferías
morir a matar,
escuchar a contar,
romper a llorar,
pensar a soñar,
tú,
que besabas y te escondías
que amar no te enriquecía.

Yo,
siempre retando a la suerte,
apagando el fuego con mantas,
creyendo que el pasado
es un punto y a parte,
que nadie se molestará en recordar.

Por eso entiendo,
que ya lo contaron todo
los besos que me has dado,
hoy no quiero explicarte
el porqué de este telefonazo,
tómalo como una cita a ciegas
que no ha funcionado.

Y háblame,
háblame sin preguntarme,
que esta noche no voy a escaparme,
que seré la casa sin ventanas
que siempre quisiste que fuera,
y tú serás para mi,
puerta de la entrada del mañana.

Ya me cansé,
de subir al primer tren que pasa,
sin saber a dónde va,
y viajar con una ferroviaria,
siempre sentado de espaldas,
siempre en sentido contrario,
dejando en cada metro de vía,
un pedazo de ganas de vivir la vida.

POEMA PARA LUCÍA

TU EFECTO MARIPOSA

Se me escapa el verano,
sin saber de ti,
dispuesto a despistarme,
en otros brazos,
pero me has dado a beber,
de la pócima secreta de tus labios,
y aun sigo sin entender,
por qué cada vez
que estoy con otra a solas,
te me apareces,
por qué no hay tan solo una hora,
que desde abril no te haya pensado,
por qué sale tan alegre el sol,
si nunca te ha acariciado,
por qué me arrancas de la nada una sonrisa,
y me lanzas un cabo,
con el que sin pensármelo dos veces,
me ato las manos.

Vuelve el viernes con retraso,
dispuesto a poner el mundo bocabajo,
el pueblo entero hace planes,
mientras imagino,
como se desnudaría el tiempo,
escuchando tus palabras,
como desviaría la brújula su norte,
con tu magnética presencia,
como
solo
un tímido gesto tuyo,
provocaría el efecto mariposa,
que cambiaría todo mi universo.

ALÉRGICA A MI ABRAZO

No sé si recuerdas,
teníamos al menos siete años,
con el abrigo colgando desde la capucha,
podíamos volar como Superman,
así corríamos jugando a pillarnos,
los dos a la fuga de la maestra,
por el patio del colegio.
Te agarraba de la capa,
entonces la soltabas y huías de mí,
y yo con cara de estúpido,
con tu chaqueta en la mano,
casi siempre estaba lloviendo.

Se fueron veinte años
y diez más,
me tropezaste a la salida del trabajo,
tenías demasiada prisa,
un número, un teléfono, un te llamo,
una cita, una cena, un beso,
una noche de vinos por delante,
un - necesito ir al baño-.

Y no,
no volviste.
Allí estaba yo,
como tantas otras veces,
con cara de estúpido,
con tu chaqueta en la mano,
y creo que justo en ese momento,
estaba empezando a llover.

SÁLVAME

¡Sálvame!,
del metro anónimo,
de las calles mudas,
de las mañanas de lunes
sin disculpas.

Del insomnio obligado,
del juicio de los amigos,
de los coches bramando
a la altura de mis pies encadenados.

¡Sálvame!,
ven a romper
este insalvable cerco hipócrita,
de luchar por sueños
que acaban en desastres.

Ven a buscarme,
de lo alto de este castillo de naipes,
ven a hacer pan de la lluvia caída,
haz de esta escombrera de corazón,
un paraje transitable.

¡Sálvame!,
de esta excomunión
de un mundo que se expande,
que sin ti será peor,
seguro,
el sitio en que naufrague.

NUNCA ES TARDE

Y coger un tren en hora punta,

sin billete,

sin aliento,

sentarme frente a la puerta del baño,

con resaca antológica,

y el dolor perenne de tu ausencia.

Sacar un papel del bolsillo,

y arañar suspiros

para intentar escribirte algo bonito,

y planear la manera de abrazarte,

en un portal,

en una biblioteca,

en la habitación de un hostal,

para acabar haciéndolo,

en el medio de una pista de baile,

mientras el mundo giraba,

pero nunca era demasiado tarde.

FLOR[ACCIÓN]

(Leer empezando por el último verso)


Así en su esplendor florece la flor al llegar a lo más alto.

y sus dedos son pétalos que se van coloreando,

una vez abierto el puño es mano,

al son de la llamada del verano,

que van madurando a grietas,

entonces aparecen las fisuras,

duro, hermético y estanco,

Comienza  como puño cerrado,

¿QUIÉN ERES?

¿Qué respiran tus sueños?,
caminantes de ánimo insostenible,
apadrinadores de inquietudes misteriosas,
direcciones algunas que el sol no explora.

¿Qué visten tus miedos?,
de desnuda huida establecida,
inherentes, malcriados, caprichosos,
decretos oscuros del averno.

¿Qué rotulan tus pasiones?,
de nutrida atención fugitiva,
recreativos vitales recreos,
motores inmóviles de ánimo.

¿Qué desnuda tu curiosidad?,
¿qué acentúa tu atención?,
¿qué compra tu vanidad?,
¿qué alcanza tu descuido?,
¿qué o quién
permites
que marque tu destino?.

ESTRATAGEMAS

Leerte con lupa los poros de la piel,
como quién busca en google maps,
dónde uno,
residirá para siempre.

Proteger tus puntos más débiles,
y tus recientes heridas,
como quién defiende
la historia con la vida.

Besarte furtivamente mientras duermes,
con la emoción
de quién roba un Ferrari,
por la noche a escondidas.

Celebrar con júbilo desatado,
que vuelvas pronto a casa,
como quién ha comprado,
un boleto premiado de lotería.

Esas son mis estratagemas,
en esta guerra del día a día,
para que aún
sin haber llegado,
vuelvas.

EXPANSIÓN DEL UNIVERSO

Camino por las calles,
y percibo que es real,
la teoría,
de que el universo se expande.

Resulta complicado,
comunicarse con cuerpos,
que día a día se van alejando,
dejando volúmenes oscuros,
de frío vacío inerte a su paso.

Aquí un ruido pasando,
allí un diario tirado,
más allá una ambición desabrigada,
y vuelve a pasar,
otro intento de encuentro,
deambulando triste,
por esquina
calle real con utopía.

Cuerpos que se juntan,
pero que están destinados,
a separarse luego,
y de volver por azar a juntarse,
con certeza se separarán de nuevo.

Cada uno en su propia dirección,
avanzando hacia su particular infinito,
hasta que no hallen nada a su alrededor,
ni una mera sospecha, siquiera,
de albergar
esa incómoda sensación,
de sentirse observados.

LA CRESTA DE MI OLA

Te amé como un insensato,
como no había amado antes,
empeñé todo mi corazón,
mi arrojo, mi cariño.

¿Y quién especula
o piensa en el fracaso?,
cuando está triunfando,
cuando vives allá en lo alto,
soñando a golpe de sueño cumplido.

Quería comerme el mundo,
y el éxito me sonreía,
estaba sobre la cresta de mi ola,
y no podía pararme a reparar,
en todo lo que iba pasando.

Luego vinieron las preguntas,
para irlas año a año contestando,
envueltas en hastío galvanizado,
flejadas a una sombra de metales pesados,
que me lastraban a la fosa abisal,
del pozo negro de los desengaños.

Asumiendo errores, míos,
de otros, nuestros,
he ido soltando peso y más peso,
puede que no vuelva a ocupar,
el punto más alto de la cresta de mi ola,
pero sabré manejar los tiempos muertos,
para doblegar al dragón,
que calcina las alas de los que se creen valientes,
bajo los efectos del exceso de ego.

A LA CHICA DEL LUNAR EN LA MEJILLA

Chica del lunar en la mejilla,
que miraba,
que creía mirar sin ser vista.
Parece que pasaron
algunas tormentas atormentadas,
puliendo con su lluvia torrencial,
la cerámica pared de tus pómulos.

Me hiciste detenerme,
aparcar la corriente vivencia de un día vulgar,
para sacar el valor,
de enfrentarme a la grata tarea de observarte,
y comprobar que no puedo
sostener con prudencia ciudadana el deseo.

Chica del lunar en la mejilla,
tu sombra se olvidó,
de que un día fuiste niña,
y te contempla detener el sol mientras suspira,
y la calle entera se dobla,
para reverenciar tu silente paso ingrávido.

Chica del lunar en la mejilla,
ya no sé si eres rubia, morena
o un prototipo de mis gustos a medida,
pareces saberlo todo de mi,
y de la ciudad,
y al atusarte el pelo,
con ese medio gesto locuaz,
nos desafías.

Chica del lunar en la mejilla,
me creía escapar sin seguirte los pasos,
y me has llevado contigo,
y a mi pasión derrapando avenida abajo,
chica del lunar en la mejilla,
me he quedado colgado,
de la atrayente luz que tu figura,
todavía esculpe en mi retina.

DESTERRADOS DE LA VIDA

Me siento obligado a publicar esta entrada, es algo que me ronda la cabeza desde hace mucho tiempo, aunque, cuando suele pasar eso, las palabras se atragantan y no salen ni de lejos como a uno le pudiesen resultar aceptables, creo que es necesario no rehusar, cada uno como quiera y pueda el, al menos, mostrar su apoyo.

¿Cómo asistir a unas almas,

si están descalzas de suelo y tierra,

que no de patria?.

La vida se martiriza a sí misma,

en campos anegados,

anegados de sueños,

sueños

que agonizando mueren lentamente,

con personas dentro.

Es allí donde cualquier gesto,

se cubre de belleza,

y es allí donde reina la censura de aberrantes sucesos,

donde gritan las heridas

en silencio,

arrastradas por charcos,

charcos de sangre,

sangre de cadáveres sin nombre,

algunos enterrados al nacer.

Mientras el gélido frío

proveniente del norte,

los asedia,

les roba la dignidad,

los criminaliza y castiga,

día, día y noche,

frío verdugo,

frío indiferente y asesino,

frío que también es tuyo,

tuyo y mío.

SIN LLAMADA PERDIDA

Nunca tuviste una llamada perdida mía,
aquellos teléfonos de entonces no lo consentían,
pero mis entrañas palpitaban vigorosamente al verte,
prendía en mi el fuego desaprensivo del deseo,
bailaban mis manos temblando con mi pulso un tango.

Habría escrito más de cien cartas,
si por aquel entonces se dejaran domesticar las palabras,
si lograra explicarme,
cuando la intimidad nos abrazaba,
pero tú pacientemente resolvías con alguna sonrisa,
de esas tiernas que se quedaron grabadas,
en la corteza de mi árbol cerebral milenario.

Era tan pasional como arriesgado e incierto,
mantener tanto querer en riguroso secreto,
cualquier pequeña confesión al espacio exterior,
hubiese roto nuestro hechizo,
y hundido nuestro amoroso crucero,
antes de dejarnos a salvo en puerto.

Cambiaron ya, dos cifras anuales en el calendario,
cupido llamó más veces a mi puerta y salió disparado,
pensando que eras tú me había ilusionado tanto,
y al quitarme la venda no quise parar de seguir buscando,
pero ya no tenía ni rastro de ti,
ni el amor propio necesario.

He descubierto que tú eres distinta a todas y cada una de ellas,
porque te hallé, un mal día, en la luz del final de túnel,
y supe que eras el tímido y cariñoso cursor que avanza,
cada vez que avanzo yo,
por la acera de las páginas.

ABRIL AL SOL

Me sentaré,
a recibir rayos templados de luz,
y observando el cielo,
se posará el sosiego,
sobre mis desplomados hombros.

Seré feliz,
aunque se extravíe el lugar,
o deje de circular el tiempo,
egoístamente absorto,
al ver como este verso,
va desvistiendo a este otro.

POEMA PARA PETICIÓN DE AINOA

Como podéis comprobar hay una parte de este blog (¿Quieres que te escriba?) en el que osadamente me ofrezco a escribir poemas bajo petición por correo electrónico, esta es de Ainoa, que por cierto tiene un blog precioso aquí el enlace:

NOAINOA


Solo quiero entretenerte,
mi imaginación ha cruzado,
el umbral virtual de leerte,
de leerte a verte,
y te observo cantando novelas,
pintando entrevistas coloridas,
apaisajando canciones,
aprendiendo a emprender,
el cíclico viaje interminable
del amor en las cuatro estaciones

Es más que probable,
que este pingüe pinche de poeta,
no descubra nunca la receta,
para cocinar salerosamente el poema,
que agasaje con justicia a una lectora,
acostumbrada a danzar con Séneca.

Solo quise entretenerte,
escribir con toda la intención,
que tus ojos con el discurrir de los versos,
en vez de querer cerrarse,
se fueran abriendo,
y le he sonreído,
al que ahora ya es tu poema,
imaginándome viéndolos.

NO TE VAYAS LUNA

No te vayas luna de abril,
a actuar a otros teatros,
yo te prestaré mi viento,
mi cascarón de nuez,
mi atril,
mi inagotable lamento.

No te vayas luna de Mayo,
a cantar a otro escenario,
yo te cederé mis ropas,
mi hilito de voz,
mi desparpajo,
mi minuto de gloria.

No te vayas luna de Junio,
a pintar en otros lienzos,
yo te prestaré mi paleta,
mi caballete de cristal,
mi pulso,
mi parca destreza.

No te vayas luna,
no te vayas que solo eres una,
y muchas son las tardes que te buscan.

HUM(ANO)

El ser humano, 

ese tonto animal,

con una gran capacidad 

para caer en el engaño.

Por eso existen las guerras 

y los daños reiterados,

por eso hay clase alta,

por eso hay hambre 

y por eso hay miseria,

por eso hay quien se aprovecha del dolor,

del amor ajeno,

de la ignorancia,

de la falta de acceso al conocimiento.

Homo sapiens de humanidad mutilada,

homínido de corazón desnutrido,

un auténtico mono 

atentando contra sí mismo.

Somos una masa ingente de gentuza,

que no logramos ponernos de acuerdo,

el único animal 

que desevoluciona con el tiempo.

CORRÍAS

Corrías porque aún no sabías escribir,

porque el tiempo se te escapaba de los años,

corrías y simplemente eras feliz,

cada vez más y más rápido.

Corrías para que el camino

no te dejara de sonreír,

para que alguien te detuviera con besos,

pero nunca viste el stop pintado en el suelo.

Corrías como un antílope asustado en una pradera,

como si al hacerlo soltaras lastre en cada carrera,

corrías como una golondrina en el cielo,

de aquí para allá,

a favor y en contra del viento,

sin destino ni billete de vuelta,

corrías para ir alejándote del miedo,

corrías y te veían cada vez más lejos.

Corrías de espaldas a un desierto,

corrías para seguir corriendo,

como un niño en el patio del colegio,

como quien corre a ver por primera vez el mar,

corrías para no ahondar en el resentimiento.

Corrías para no quedarte quieto,

como quien empuja cuesta abajo un trineo,

corrías porque soñabas,

soñabas corriendo,

como quien sueña despierto,

y corriendo soñabas corriendo.

LA MUJER DE MI ROJO

Su pelo era rojo escarlata,
como el corazón,
como la sangre,
como la ira de la pasión,
como el carmín de mis sueños,
rojo incandescente,
como hierro al vivo fuego rojo,
como el campo incendiado en la batalla,
como la luna eclipsada,
como la rosa del amor esclava,
rojo agresivo,
como un rostro tras una bofetada,
como la piel de sol quemada,
rojo de vino sedoso,
rojo negativo desvelado,
rojo de halagos sonrojado,
rojo fundido a bermellón caramelizado
del lacre que sella mi pasado,
así era para mi,
el rojo carmesí de sus labios.

ERRANTE

Con su crédito de nada,

con su pétalo de cielo,

su puñadito de vacío

su almacén de lágrimas evaporadas,

su no saber empezar.

Se enfundó sus botas de viento,

y partió a perder su alma,

como nube insulsa

por planeta ambulante,

para llegar a ningún lugar,

acampando en cualquier parte,

e irse después de nadie.

El VICIO DE LA AUSENCIA

También te amo mientras duermes,

y escucho el portazo

de la excusa que deshizo nuestro nido,

y saboreo la melodía de tu aroma,

cada vez que se cierran

las puertas de un ascensor.

También te compro

mis regalos cada cumpleaños,

y tatúo una foto usada tuya de cada viaje

en el corcho de la habitación,

y juego a huir dejándote abandonada,

en una selva de luces fundidas.

También desalojo el momento

de ascuas que aún duelen,

y extravío el sentido de mi arraigo,

en pisos desangelados sin muebles.

También canta mi nombre tu auxilio

pero ya no lo escucha el futuro.

POR ESO ESCRIBO

Como quien coquetea con la historia de un incendio,

solo cogemos ideas, sueños, imágenes, tristezas,…

las vestimos de domingo,

con el traje de letras más bonito que encontramos,

las pronunciamos, las sentimos, las poseemos,

y las dejamos como estrellas fugaces,

danzando en el firmamento,

para que quién sienta una corazonada,

libremente se sirva y las use de alimento,

por eso escribo ahora mismo,

y a cada momento.

BORRADOR DE ENSAYO DE ANATOMÍA DE ELLA

Primero escribiré sobre los juguetones pies,
los que agracian ese andar que te sostiene,
paso seguido,
describiré con garboso detalle,
la lozanía de tus manos ligeras y finas,
tus mulliditos muslos,
y tus sensibleras rodillas.

Luego viajarán mis grafos,
a la sutileza exigua de tus brazos,
se bambearán después mis letras,
al sensual son de tus caderas.

Haré un punto y seguido,
en el remanso de paz de tu ombligo,
se recrearán mis palabras,
en las suaves y pronunciadas curvaturas,
que recorren la interminable carretera de tu espalda.

Me aprovisionaré de oraciones,
acunaré con ternura la dulzura de tus pechos,
rezando para no despertar,
el vigor de tus bemoles pezones.
Por el lecho glaciar de tu clavícula,
escalaré hasta el mural de tu cuello,
y musitaré sobre él todos mis amatorios deseos.

Soplarán los cálidos alisios,
acariciando el eco que vibra en tu nuca,
y las canciones del mundo,
se enredarán en el universo de tu pelo,
y se deslizará la total literatura por tu frente,
se desplomará una tesis,
queriendo estudiar el bello azaroso parpadeo,
con epicentro en el cristalino paraíso,
que parapeta el color que da la visión al misterio.

Rodearán mis versos,
la tímida redondez de tu nariz,
y el dedito de un ángel,
pintará la sílaba que alcance el superior de tus labios,
y no habrá más frases,
ni más palabras, ni más caracteres,
ni más remedio alguno que besarlos.

A LAS 5

Las 5 de la madrugada,
descansa el mundo,
arde mi almohada,
gotea el tiempo,
segundos de un minuto,
de alguna despistada semana.

Concilia el sueño,
publica la imprenta,
una noticia desaforada,
hornea el cerebro al calor de la radio,
una idea disparatadamente macabra.

Se detiene un tren,
en la estación del suplicio,
merodea un ex convicto,
sus deseos sexuales,
por el parking de una whiskería en servicio.

Se prende un interruptor,
se apaga en la calle un indigente,
se recoge el ruiseñor,
lava sus manos el asesino en serie.

Miente la wikipedia,
devolviendo con falacias,
las verdades a medias,
y pierde sobre un jergón alquilado,
su inocencia una doncella,
y nace otro pobre no deseado en Liberia.

Invita el exceso,
a otro tiro adulterado,
reza un monje otro padre nuestro,
delante de un falso relicario,
atraca otra gasolinera un millonario,
sale otro padre de familia del armario.

HAY DÍAS 2

Hay días que no me produce inquina,
la mala praxis de la justicia,
asumo cual oveja,
la desfachatez ingrata,
de esta crueldad abominable y enfermiza.

En días tan polutos,
me escondo de la desdicha,
detrás de una hipócrita sonrisa,
tan crispadora y rutilante como fingida.

Alcanza entonces el verbo,
esa ineludible necesidad vital,
de interaccionar con otro cuerpo,
para hablar demás o callar.

Luego van perdiendo con tus besos,
mis huracanes su vorágine,
y cuanto más me vas queriendo,
yo menos me aprecio,
desatándome de mí en cada verso.

Hasta que una nota de tu canción,
estaciona certera en mi cabeza,
consiguiendo, al fin, rescatarme,
de esta mundanal desidia,
que afila la rutina con su lima de tristeza.

CASA EN QUEBRANTO

Lo más desolador,

es recoger tu ropa inerte,

cerrar tu maleta,

perderla de vista para siempre.

Volver a una casa extraña,

rehacer una vida herida,

cambiar atenazado de dolor las sábanas.

Es muy duro,

hablar con quien te nombra,

y con quien, por temor a incomodarme,

al no nombrarte también te nombra.

¿Cómo consigo

que el tiempo oxide tus huellas?,

para que ya no me duelan,

para sacar al menos una mano,

fuera de este vasto abismo.

¿Cómo desabrazo

estas paredes que abrazamos,

aun cargadas de abrazos?,

¿Cómo distraigo

al corazón, 

de un pasado cercano?,

¿Cómo desahogo

este océano de miedo?,

si no paran de llover y llover,

recuerdos, recuerdos y más recuerdos.

TU ESCRIBA

Ahora soy yo
el que escribe para ti,
después de asaltar tu vida,
marchándome sin despedirme,
persiguiendo el tesoro de un sueño,
sin comprender,
que se ocultaba tras el resplandor de tus pupilas.

Ahora soy yo
el que escribe para ti,
antes tú me habías escrito la mejor de las sonrisas,
me habías pintado en el rostro,
los besos más coloridos,
habías modelado mi gusto con tu tacto.

Ahora soy yo
el que escribe para ti,
recorriendo maratones en la sombra
para verte respirar a través de ventanas digitales,
que más que ventanas,
se antojan paredes insalvables.

Ahora soy yo
el que escribe para ti,
tratando de temperar el vicio de mi ausencia,
queriendo hacer que segreguen mis letras curativas,
un nuevo antiestamínico,
que mitigue esta reacción alérgica a tu alegría.

Ahora eres tú, sí,
la que arranca las letras,
y yo el escriba sumiso que las ordena.

ALMA DE POETA

Uno puede escribir como un poeta,
comer como un poeta,
pensar como un poeta,
incluso vivir como un poeta,
pero no podrá llorar,
ni amar, ni sentir como un poeta,
sin tener verdaderamente,
un alma de poeta.

DIME QUE ES REAL

Dime que es real,

y huiré de ti,

si me dices que es real,

la belleza de tu rostro,

la simpatía que la pondera,

la exhorta y la oniriza,

imperfectuándola en quimera.

Dime que es real,

y moriré recordándote,

si me dices que es real,

el cálido tacto de tu piel,

la suavidad crepuscular que suma,

que atesora y que encierra,

elevándome al rozarte como la espuma.

Dime es que real,

y reversaré el verso,

si me dices que es real,

el aura que te enmarca,

el tornado hambriento que provoca,

que enardece y encandila,

incendiando el deseo en la boca.

COMETA DE PIEDRA

¡Vuela!, sin tocar el suelo,

vuela alto, vuela lejos,

no dejes de contemplar las nubes,

vuela sin regreso.

¡Vuela!, hija del viento,

vuela con los jilgueros,

que no te expliquen, que no te juzguen,

vuela entre los espejos.

¡Vuela!, sin meta ni deseos,

vuela en tu embarcación de recreo,

no escuches a los que te quieren,

vuela con esmero.

¡Vuela!, hija del hielo,

vuela despistando el miedo,

que el huracán no te alcance,

vuela entre los destellos.

¡Vuela!, sin remite

vuela entre las tinieblas,

sigue volando,

como si te perdieras.